Kontroverse Siegfriedskopf

Wir folgten ihm alle drei, von Freunden begleitet, zum Dekanat, um die Zeugnisse entgegenzunehmen. Die beiden Burschen hatten ein ›Gut‹, und ich war nur gerade durchgekommen. ›Das muß ein Irrtum sein‹, sagten die beiden Kollegen, ›wir warten mit Ihnen, bis der Herr Professor heraus kommt und Sie ihn gleich fragen können.‹ Nach einigem Sträuben gab ich nach. Ich hielt Prof. Kluckhohn mein Zeugnis hin und sagte: ›Ich habe doch alle Fragen beantwortet, Herr Professor, ist dies nicht ein Irrtum?‹ Er antwortete nicht und ging hoch erhobenen Hauptes an mir vorbei, als ob ich Luft wäre. Die Umstehenden waren betroffen, aber ich nicht, denn ich wußte, was es bedeutete, im Meldebuch, in der Spalte Geburtsort, ›Trembowla, Polen‹ stehen zu haben.
Jeden Samstag hatten die deutsch-nationalen Studenten der schlagenden Verbindungen ihren Korso in den Wandelgängen der Universität. Anschließend stürmten sie die Hörsäle mit dem Ruf: ›Juden raus!‹ Ich wußte von keinem Professor, der sich ihnen entgegengestellt hätte. Daher war ich auch sehr erstaunt über das Verhalten von Professor Kluckhohn, als sie in seine Vorlesung eindrangen. Wieder schrien sie ihr ›Juden raus‹. Da nahm der Professor seine Skripten und sagte laut und ruhig: ›Wir gehen alle.‹
Ein Samstag ist mir besonders in Erinnerung geblieben. Die Burschenschafter waren wieder mit ›Juda verrecke‹ in die Hörsäle gestürmt und zerrten die jüdisch aussehenden Studenten unter Schlägen aus dem Saal und prügelten sie bis zur Rampe der Universität hinunter. Unter den Mißhandelten war diesmal ›Blümchen‹; so nannten wir einen typisch intellektuell aussehenden Studenten – starke Augengläser, schmächtige Gestalt – namens Blum. Es war ein veritabler Spießrutenlauf. Auf der Straße stand ein Polizeikordon. Die Wachleute sahen zu, wie die Bande einzelne Wehrlose blutig prügelte, denn die Polizei durfte akademischen Boden nicht betreten. Sie sahen unbewegt oder auch spöttisch lächelnd, sogar hämisch, der ›Hetz‹ zu. Wir anderen standen hinter dem Polizeikordon und konnten nur ohnmächtig mit Schreien protestieren. Die Korpsstudenten hatten zuerst Blümchens Augengläser zerschlagen, und er bot in seiner Wehrlosigkeit einen jammervollen Anblick. Wir schrien alle ›Feiglinge, Feiglinge‹ im Chor, ›das ist deutscher Mannesmut, eine ganze Bande gegen einen!‹ Ich stand hinter einem älteren, grauhaarigen Polizisten und merkte gar nicht, was ich schluchzend in ohnmächtiger Wut schrie. Er drehte mir seinen Kopf zu und flüsterte: ›Vorsicht, Fräulein, die merken sich ihr Gesicht, und dann kommen Sie dran.‹ Ich weiß nicht recht, was weiter geschah. Ich erinnere mich nur an den Rettungswagen, den jemand telephonisch herbeigerufen hatte, und daß man ›Blümchen‹, der vor der Rampe am Boden lag, in den Wagen hineinhob.
In diesem Zusammenhang muß ich von einer merkwürdigen Begebenheit berichten, die wir nie ganz enträtseln konnten. Es war an einem der letzten Vorlesungstage vor dem Beginn der Semesterferien. Ich wollte noch schnell etwas in einem Nachschlagewerk in der Universitätsbibliothek überprüfen. In der Aula und auf Stiegen und Gängen sah es schon nach Ferien aus, doch mir schien, als ob etwas in der Luft läge. Ich nahm mir vor, mich sehr zu beeilen. Auf dem Gang zum Lesesaal der Bibliothek kam mir ein eher professoral aussehender Herr entgegen, der mich aufmerksam betrachtete. Ich saß schon mit meinem Buch auf einem der vorderen Plätze, als ich ihn eintreten sah. Er blickte sich um und setzte sich auf einen Platz in meiner allernächsten Nähe, jedoch ohne ein Buch zu verlangen. Er sah zu mir herüber, zog ein Merkbuch aus seiner Tasche und begann etwas zu schreiben. Plötzlich hörte man draußen Pfiffe und Geschrei, es war ein furchtbarer Lärm. Man prügelte wieder. Abermals sah der Herr zu mir herüber. Diesmal ließ er seinen Blick länger auf mir ruhen. Der will doch etwas von mir, dachte ich, und ich spürte Angst in mir aufsteigen. Zwei Saalbeamte liefen zur Tür, um sie zu verschließen. Doch es war zu spät. Mit erhobenen Stöcken stürmten die Kerle in den stillen Lesesaal: ›Raus, ihr feigen Saujuden, raus! Wir finden euch schon!‹ Plötzlich stand der Herr hinter mir und zeigte auf irgend etwas in meinem Buch. Ich glaube, ich zitterte am ganzen Körper und sah nur aus den Augenwinkeln die Bande, die von den hinteren Plätzen einzelne Studenten mit blutenden Köpfen vor sich hertrieb und sie durch die Türe auf den Gang hinausstieß. Ein Pedell schloß rasch die Türe ab, ein anderer versuchte die Blutspuren wegzuwischen. Man konnte ausnehmen, wie die Burschenschafter ihre Opfer die Stiegen hinunterwarfen und mit ihrem ›Juda verrecke!‹ zum nächsten Hörsaal stürmten. Mir schien, daß nicht nur ich, sondern alle im Hörsaal Zurückgebliebenen den Atem anhielten. ›Sie sind weitergezogen‹, sagte die sonore Stimme des Mannes hinter mir, der sich jetzt auf den leeren Platz neben mir setzte und weiter in sein Notizbüchlein schrieb. Ich blickte fassungslos in mein Buch und fühlte seine Blicke auf mir ruhen. Nach einer langen Weile schloß der Pedell die Türe wieder auf. Mein Nachbar half mir in den Mantel, der über meiner Stuhllehne hing, und ging mir voran auf die Tür zu. Er sah um sich und sagte: ›Darf ich Ihnen jetzt meinen Arm anbieten, damit wir hier schnell hinauskommen.‹ – ›Ich danke Ihnen‹, sagte ich leise. Ruhig, Belangloses sprechend, führte er mich die Stiegen hinunter, an den Haudegen vorüber bis zur Aula und geleitete mich durch die offene Tür die Rampe hinunter. Er blieb stehen und zog seinen Hut. ›Jetzt sind Sie in Sicherheit und können ruhig nach Hause gehen.‹ Er verneigte sich leicht, und ich konnte ihm zum ersten Mal voll ins Gesicht sehen. Es war das gut geschnittene Gesicht eines nicht mehr jungen Mannes mit geistig ausgeprägten Zügen. ›Wollen Sie mir nicht Ihren Namen verraten?‹ fragte ich mit noch immer verängstigter Stimme. – ›Der Name tut doch nichts zur Sache‹, sagte er lächelnd, verneigte sich, ›Küß‘ die Hand‹, und stieg in die eben einfahrende Straßenbahn. Ich bin ihm nie wieder begegnet. Noch immer verstört kam ich heim und erzählte, was ich eben erlebt hatte. ›Das war dein Schutzengel. Du weißt doch, daß du einen besonderen Schutzengel seit deiner Geburt hast‹, sagte Babcia, die damals bei uns lebte, gelassen. ›Wie hat dieser Dozent oder Professor gewußt, was geschehen würde?‹ fragte Mama. ›Er dürfte manches zufällig beobachtet oder gehört haben, sonst würde er nicht zum Lesesaal zurückgegangen sein‹, sagte Papa. Ich aber hatte den Eindruck, daß er mich vielleicht vom Sehen kannte, während er mir nie aufgefallen war.«

Autobiografische Erinnerung
Minna Lachs, »Universitätsjahre«, in:
Warum schaust du zurück. Erinnerungen 1907-1941
(Europaverlag: Wien München Zürich 1986),
Seite 150-155, 151ff.